curso de pintura matérica y técnicas aditivas!!!!

si lo que pretenden es ir más allá de la "pintura típica y tradicional" este curso es para ustedes...

resumen de un semestre

hace mucho tiempo que ni la flechita del mouse se posa en el logo de mi blog... no ha sido desinterés, simplemente es una combinación muy básica:

escuela+tesis+taller

que han sido tantas cosas: minimalismo, arte póvera, joseph beuys, land art, arte conceptual, teoría de dibujo... más el montón de libros para la tesis cuyos autores con tantas posturas, comentarios y divagaciones hacen que divague aún más... que si la industria cultural, o la hiperreproductibilidad de la obra de arte, ahora el fenómeno fashion, después sigue la globalización, enseguida el consumo y quien sabe que tantas cosas para al final terminar con la ciencia del espíritu...

ah! claro, se me olvidaba esta cosa llamada facebook... que últimamente me hace perder varios minutos (repartidos a lo largo del día) es que es muy simple: hay alguna solicitud de amistad, mensaje, recordatorio de algún cumpleaños de algún amigo -¡cómo no felicitarlo por medio del facebook!- fotos, etiquetas y uno que otro comentario en el muro... además de toparse con novedades como: un perrito con facebook, con todo: albúmes de fotos, miles de comentarios, citas jocosas, y, ¡cómo no solicitar su amistad, caray! ....

en fin...

los santos budistas son santos incomparables

Los santos budistas son santos incomparables
Continuo galanteo de amor lechoso, lloriqueando
Y murmurando con voces amorosas por amor,
Por perfecta compasión misericordiosa
Sin hacer un falso movimiento
                 de acción,

Conmiseraciones perfectamente complacientes
Por todas las cosas sensibles que sufren.
        Dulces santos pasivos
        Esperando por tu Santidad
        Ansiando tu eventual unión
        En su brillante confraternidad.

Divinos perfectos. Puedo nombrar algunos.
Los que tienen nombre. Fueron santos
De la Religión del Despertar
Y No-Existencia.
        Saben que vida y muerte
        El conocimiento de la vida, la mudez de la muerte,
        Son gemelos duales mutuamente opuestos
        Concebidos en cada aspecto de la Verdad
        Que es el eje en el Centro
        Y dice: "Ni vida
        ni muerte — ni existencia
        ni no-existencia — sino la central
        falta y ausencia de ambas".

el señorísmo: j. kerouac

asi me gusta

me gustan las cosas viejas porque son viejas; no pretenden sorprender con ninguna novedad, vamos, son de un modo y no de otro, son simples.
las cosas viejas tienen en si mismas el tiempo guardan para si una época o un momento, en realidad no me preocupa si atesoran alguna historia en particular eso es algo que yo puedo inventar... las cosas viejas -por lo general- son irrepetibles y hasta cierto punto incomprendidas, se les hace a un lado, se les obliga a guardarse y en el peor de los casos se les reemplaza por una cosa nueva con "aires" de viejo...

IN MEMORIAM

a life, sylvia plath

Touch it: it won't shrink like an eyeball,
This egg-shaped bailiwick, clear as a tear.
Here's yesterday, last year ---
Palm-spear and lily distinct as flora in the vast
Windless threadwork of a tapestry.

Flick the glass with your fingernail:
It will ping like a Chinese chime in the slightest air stir
Though nobody in there looks up or bothers to answer.
The inhabitants are light as cork,
Every one of them permanently busy.

At their feet, the sea waves bow in single file.
Never trespassing in bad temper:
Stalling in midair,
Short-reined, pawing like paradeground horses.
Overhead, the clouds sit tasseled and fancy

As Victorian cushions. This family
Of valentine faces might please a collector:
They ring true, like good china.

Elsewhere the landscape is more frank.
The light falls without letup, blindingly.

A woman is dragging her shadow in a circle
About a bald hospital saucer.
It resembles the moon, or a sheet of blank paper
And appears to have suffered a sort of private blitzkrieg.
She lives quietly

With no attachments, like a foetus in a bottle,
The obsolete house, the sea, flattened to a picture
She has one too many dimensions to enter.
Grief and anger, exorcised,
Leave her alone now.

The future is a grey seagull
Tattling in its cat-voice of departure.
Age and terror, like nurses, attend her,
And a drowned man, complaining of the great cold,
Crawls up out of the sea.

el origen de todo

si, comenzaron a salir de un árbol, todos los pensamientos y todos los espíritus... creo que aun lo hacen.